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Juan Rubiano
Ci sono posti che ti riportano a te stesso. La casa del mio amico ai margini di un freddo e limpido lago Ontario lo fa. È soprattutto una finestra, un piccolo rifugio ordinato che ha progettato e costruito da suo marito, pieno delle sue opere d'arte - un bozzolo di creatività.
Qui, il silenzio è profondo e curativo, l'unico suono dell'acqua che lambisce la roccia alterata dalle intemperie, il vento che soffia tra alti pini, il lontano, pigro ronzio di un aeroplano, sospeso in alto nel blu brillante di un cielo vuoto.
Il cottage ha due grandi cani neri invecchiati con musi brizzolati che dormono sul letto.
Accendiamo il forno a legna quando ci svegliamo e lo alimentiamo, le sue fiamme brillano attraverso il vetro, la sua luce rosea si contrappone all'alba.
In un posto popolare tra gli estivi, i miei amici vivono qui tutto l'anno - un posto perso nel tempo. Andremo in canoa attraverso il lago, tagliando l'acqua a parte, osservando la luce rifrangersi nelle sue profondità come uno zaffiro stellato.
Rivisitiamo i nostri ricordi trentenni, ci chiediamo quante volte l'abbiamo fatto e non vediamo l'ora di farlo di nuovo.
Molte persone temono ed evitano le loro riunioni al liceo, ma è stato al nostro ventesimo che Sally ed io ci siamo riscoperti e riprendiamo come se non fosse passato del tempo. Oggi ho deciso che il mio mento aveva una nuova fossetta, ma ha detto che ne ha sempre avuto uno. I vecchi amici ricordano cose del genere.
Pini, vento, acqua, sole, muschio, cani, vecchi vinili, fuoco, cari amici.
Beatitudine.